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Filtros

2011-05-25T01:55:00.003-03:00

Filtro de café, filtro de photoshop, filtro de água, filtro de cigarro, filtro de cor, filtro de ar, filtro solar; uma rede de notícias, uma caixa de spam, a famosa "poção do amor": filtros. E os filtros de gente: o humor, o preconceito, a vergonha, o amor, a inveja; tudo são filtros.

Pela manhã, acende-se um cigarro, cujo filtro dá a falsa segurança de um fumar menos agressivo. Ferve-se a água filtrada e a despeja em um filtro de papel junto com o café, ou de pano. Senta-se à mesa e, enquanto o café esfria, passa-se a manteiga no pão, filtrando os pensamentos matinais. Selecionando, entre eles, aquilo que é relevante no momento, e buscando na memória todas as atividades para este dia.

Ligamos a tv: noticiário, um filtro daquilo que a mídia julga relevante. Alguma coisa ali nos acorda, ou aliena; apenas mais um filtro diante dos olhos. Depois de arrumados, saímos à rua. Filtro solar. Óculos de sol, pra amenizar a visão. Engraçado quando tiramos os óculos depois de um certo tempo e quase desacreditamos que toda aquela ofuscante luz esteve à nossa volta o tempo todo.

Na rua, a menina que saiu de amarelo, ainda incerta com sua escolha, repara à sua volta um aumento considerável na quantidade de pessoas vestindo amarelo; coincidência? O amante recém-separado, solitário, caminhando pelas ruas só percebe os casais, felizes, amados, andando de mãos dadas em clima de total cumplicidade. No filtro dos olhos do solteiro convicto, apenas mulheres, dezenove a vinte e cinco anos, salto alto. E o gari vê o lixo que toda a gente não vê.

Sim, é necessário filtrar a visão, o pensamento, e o café. Consciente ou inconscientemente. Mas filtros também mudam. Quando nos dizem que estamos sendo egoístas e revemos nossos atos, colocamos o filtro do outro frente a nossa visão e somos capazes de perceber aquilo que antes ignorávamos. Quando um filme nos mostra outra visão sobre algo, repensamos aquilo com um novo filtro. E filtros mudam, seja o filtro descartável do café, ou o preconceito que deixamos para trás; e é necessário questionar constantemente a validade dos filtros que usamos, ou arriscamos nos acostumar a consumir a água mal filtrada, o ato mal pensado, as palavras mal interpretadas.

Estrelato

2011-05-24T02:26:00.004-03:00

Madrugada de segunda. Absolutamente ninguém nas ruas, apenas um carro que se aproxima, e já se distancia antes mesmo que se note sua presença. As luzes nas janelas dos prédios se fazem ausentes. Uns poucos solitários exibem suas silhuetas nas poucas luzes ainda acesas. O Cristo nunca brilhou tão forte, nem as estrelas. Estrelas não nos fazem sentir tão pequenos e insignificantes? E ainda assim falamos na grandeza do homem. Vai ver depende do ponto de vista. Daqui, da minha janela iluminada, mesmo com os poucos solitários e suas silhuetas, eu existo sozinha, acordada, meio a essa multidão de estrelas inaparentes. Brilhem, queridas, brilhem, é na melancolia do anonimato que sinto alegria de viver bem. Nos veremos novamente amanhã.

Se isto ainda é um blog, a um post ainda tenho direito:

2011-05-03T02:59:00.002-03:00

O quanto pode-se de fato sentir falta de algo, ou de alguém, se muito daquilo que construímos parte de nós mesmos? Se damos ao outro as qualidades que desejaríamos ter, ou ter por perto, se damos ao outro a confiança que desejamos tanto a nós...? Como separar, de fato, aquilo pelo outro provido daquilo que interpretamos como ofertado? Como lidar com os sentimentos que já nem sabemos se são reais ou resultado de fantasias absurdas de mundos ideais, sonhos e devaneios que nos ocorrem, em sã consciência ou inconscientemente? Como saber? Ou... não saber? A graça de muitas coisas está no não-saber, no inesperado, no elemento surpresa, mas............ não, não isso, não.

Eu quero saber. O que fazer em seguida, como seguir adiante, quem vale a pena deixar para trás, e aquele que devemos fazer questão, não importa o preço que se peça. Não importa.

E se o mundo pudesse ser guiado por uma Magic 8-Ball, então ela seria deus. O que ainda assim complicaria muito minhas questões atéias. Merda. Não se pode ser feliz sem pôr em cheque tudo o que antevem?

Não. Creio que não...

2010-11-07T17:08:00.000-02:00

This is the end
beautiful friend

Sobre nada, anotações

2010-11-03T16:43:00.003-02:00

Ai, tombei. Para ambos os lados, deve ser. Já que minha decisão é assumir e sumir, tudo ao mesmo tempo. A inércia é tão conveniente não é? Difícil é parar e descer. Colocar a cabeça pra funcionar e cumprir o previamente combinado. Cabeça não tá boa não, preciso de outra.

Muito pouco tempo de viagem. Parece que mais me deixou insatisfeita que satisfeita, por isso. Mas só por isso só.
Estranha, estranhamente emocional. Gente, pára com isso, trabalho pra fazer, não há tempo para sermos humanos aqui!

Da série "Entre quatro paredes"

2010-10-29T00:56:00.001-02:00

sobre minha cabeça:
o mundo

a meu redor:
o mundo

entre mim e o mundo:

...

Sobre celebrações

2010-10-21T00:04:00.002-02:00

Sempre bom variar o tipo de coisas que povoam um dia de celebração.

(Será este blog um twitter?)

Sobre pesadelos e não querer acordar pela manhã

2010-10-18T08:36:00.002-02:00

Estou já tem duas semanas acordando de um pesadelo diferente todo dia.
Mas pesadelo mesmo é quando você sonha com aquilo que deseja de toda alma, e sabe que é de impossível concretização.

Gostaria de voltar aos pesadelos, por favor.

Sobre o blog

2010-10-06T23:19:00.002-03:00

Gosto de ler meu próprio blog. No entanto, nada pra postar aqui. Tenho mais um poeminha da série "quatro paredes", mas ficaria muito próximo do outro.

Sobre mortalidade e pão

2010-09-17T08:19:00.003-03:00

O cheiro de queimado era tão forte, que a primeira coisa que eu fiz ao acordar foi ver se era do computador, onde o cheiro de queimado era tão forte que eu desliguei na mesma hora. Depois que eu fui checar o resto da casa pra perceber que era algo bem maior.

Forno ligado, e um pão no forno ligado. Não pão tostado, cinzas de pão. Depois de ter que lidar com toda a merda na minha vida, na qual só eu acredito, eu sei, acordar com fumaça na casa inteira e cheiro de queimado. Você não tem noção quanta fumaça faz um forno ligado por sei lá quantas horas. Um pão, num forno, numa sexta-feira.

De quebra, eu tenho que respirar essa fumaça (que sabe deus como se alojou tanto no meu quarto) porque eu não consertei meu ventilador de teto.

E nem se preza a ser um acidente, ou um incêndio, nem nada. Se fosse, ao menos seria justificado. Eu preferiria que acordar sozinha em casa com um forte cheiro de queimado fosse justificado.

Acordar cara a cara com a minha mortalidade, não com a falha do café da manhã de outrem.

Em piso

2010-09-12T01:17:00.000-03:00

"piso de azulejo
e só o piso

vai ver
o lobo me soprou as paredes"

- 14/05/2010

Pelúcias e seu habitat natural

2010-08-11T17:21:00.000-03:00

Tem alguma coisa estranha em se ter um tubarão de pelúcia e colocá-lo sobre a cama. Digo, não parece natural, uma vez que é um animal marinho... Ok, eu sei que é uma pelúcia, mas nunca tive pelúcias de animais marinhos. O que eu deveria fazer? Colocá-lo em um aquário de pelúcia? Isso está me incomodando....... de verdade.

Eu não deveria ter comprado um tubarão de pelúcia em primeiro lugar...

Fui, voltei, e nada mudou

2010-08-10T07:10:00.000-03:00

Escrevi um post para explicar que meu blog ia funcionar sozinho durante a minha viagem, mas esqueci de postar este texto, e todos os que seriam postados "sozinhos" pelo blogger. Mas, como puderam perceber, não fez diferença alguma. Para mim sim, fez, porque eu esperava que pelo menos meu blog poderia ter mudado quando eu chegasse em casa. Mas nada, nada mudou.

E a farmácia ainda não abriu.

Viver, e não ter a vergonha de admitir

2010-07-30T09:34:00.002-03:00

Eu me pergunto por que não se consegue fazer um Big Brother tão divertido no Brasil.

Até em Copa do Mundo, eu torço de momento. Não para o time que está ganhando, mas para aquele que, pelo jogo e pela campanha, merece ganhar aquela partida.

Mas nesse Big Brother 12 dos EUA, sério, quando eu ganho eu me divirto, quando eu perco eu me divirto... logo eu, me divertindo com Big Brother US.
Vergonha em admitir? Para quem se amarra em Art Popular, isso não é possível.

03:02

2010-07-22T03:22:00.003-03:00

Mais uma madrugada de feitura de trabalho em desespero (ou desesperança?). Daqui a quatro horas eu devo sair de casa. Ontem eu dormi por três horas. Saí louca cheia de materiais na rua, vestida com as roupas que dormi - uma calça jeans usada e uma t-shirt - impossível disfarçar olheiras de três horas de sono. Nem tentei.
E hoje, de novo.

Preciso de um momento spá caseiro. Mas o máximo que eu vou fazer nos meus curtos intervalos de ócio dos próximos dias é organizar o caos que tomou lugar no meu quarto devido a esses trabalhos nada intelectuais da faculdade. Tintas, pincéis, manchas, fitas dupla-face, resíduo de cola spray, restos de papéis, de contact, de isopor, tesouras perdidas, colas perdidas, estiletes perdidos, papéis adesivos perdidos, livros em todo lugar, livros que não fazem sentido em todo lugar, camisas limpas em estado caótico, bolsas, pastas, sacolas, contas pagas, lâmpadas queimadas, parafusos soltando, chão sujo, mesa suja, gente suja, travesseiros sem fronha, lençóis sem cama, e até um secador de cabelo.
Difícil saber por onde começar.

(continuação)

Depois do post das 03:02, fui dormir. E, adivinhem, claro que não acordei a tempo, e lá fui eu correndo pela rua novamente. Dessa vez com roupas limpas, saí me vestindo pelo caminho. Tudo correu bem. Quase bem. Não gosto da incógnita que é fazer trabalho de grupo/dupla. Por mais que você veja o trabalho completo, não dá pra prever o que vai sair. Não critico nem nada, acho que o trabalho foi bom. Mas o não-saber é um pouco estressante. O "não" é estressante.
Cefaléia de volta. Pela quantidade de remédios na receita, é sério. Mas pelo menos vou tratar.
E acreditem se quiserem, estou praticamente de férias.

the real F word

2010-07-20T20:44:00.001-03:00

Àqueles que não estão familiarizados com a expressão "the F word": google it, não são termos a serem usados neste blog.
Antes de continuar minha saga "fazer-trabalho-até-de-madrugada-porque-eu-sou-perfeccionista-e-acho-que-detalhes-são-mais-importantes-que-dormir", (vocês não detestam essas aspas "burras"?), me senti no dever de voltar aqui para dizer que, realmente, fico contente de ter abdicado de 50 minutos da minha manhã, apesar de ter coisas para fazer, para assistir o último episódio de the real L word enquanto pintava as unhas.
Primeiro porque não teve um episódio até agora que não iluminou sutilmente meu humor. Segundo porque há semanas que não pintava as unhas e estou num período gordo e mal-dormido, que precisa se sentir melhor com pequenos gestos de vaidade. Terceiro porque de fato nem me atrasei, pelo contrário, cheguei cedo demais na faculdade. E quarto, e isso que eu queria dizer, porque simplesmente não teve a prova.
Quero me livrar desse sofrimento, e agora terei de fazer a prova na próxima terça. Eu, que não estudei, e li quatro textos em uma ida de 761d, terei de relê-los e fichar, eu sei lá, pra fazer uma boa prova. E eu, que achei que estaria de férias esta quinta, serei liberada cinco dias depois. E provavelmente minha nota de fotografia I não vai sair tão cedo, e rolam boatos de que eu posso ter reprovado.
Alguma coisa me diz que eu ainda não estou na faculdade certa... três (quatro) tentativas depois.

Harmonia

2010-07-08T06:45:00.000-03:00

Sabe quando você (eu) está cheio de trabalhos para fazer, mas alguma coisa está interferindo na harmonia do seu quarto/local de trabalho e começa a te distrair ou incomodar profundamente, e cada vez mais?
Oh, bem, quando alguma coisa, qualquer coisa, começar a interferir com a harmonia do quarto, faça logo de uma vez, antes que chegue sua semana de trabalhos e você fique REALMENTE tentado a consertar a harmonia, quando tem mil coisas para resolver até amanhã.

Holanda x Brasil / Uruguai x Gana

2010-07-03T07:29:00.002-03:00

Fico feliz ao lembrar que não tenho twitter diante de dias como ontem. Destrói meu momento ler todas essas pessoas falando merda na internet. Só merda.

Futebol é uma surpresa. E ontem foi o melhor dia de jogo desse ano, disparado.

2010-06-29T14:51:00.001-03:00

O problema da Big Universo é: são 15ml e engrossa rápido demais. Detesto escolher as cores, mas gosto de ter a unha sempre pintada. Fiquei realmente tensa com a eliminação do Japão, quase chorei. Mas é isso, você tem que achar um motivo pra chorar na vida, mesmo que não seja o motivo certo. (Adoro preencher tabela de Copa.) Raramente é o motivo certo. Detesto suar. Aparentemente não há nada que eu consiga terminar. Nem arrumação, nem livro, nem trabalho, aviso se eu achar alguma coisa. NÃO DÁ pra se concentrar com tantas coisas girando em sua cabeça. Alô! Vou torcer muito pela Holanda. O mundo animal não é tão mais evoluído nas relações interpessoais? Eu gostaria de ser mais insensível do que eu sou. E, surpresa!, eu não o sou. Detesto rir no msn. Por mim todas as conversas do mundo seriam via webcam. -Eu fico em casa de calça jeans mesmo... Outra coisa que não dá é vestido. Ou saia. Até decote é uma coisa meio chata de se policiar. Principalmente gente envergada como eu. Por isso que eu não uso. Só em casa. Porque eu sou muito fascinada pelo corpo humano como funciona. Menos sobrancelha. Não acho que deveria crescer de volta. E cabelo. DESTESTO cabelo. Incrível, não é? Coisa que eu sou fascinada no funcionamento humano: hormônios. E raiva, também. Ambos se parecem, são aparentemente incontroláveis dentro do si. É necessário deixar sair, ou deixar passar. Eu não sei fazer nenhum dos dois. Também não sei todas as técnicas milenares para tirar mancha de roupa. Tá me incomodando essa cor dessa unha, e olha que eu acabei de trocar porque a outra estava me incomodando. Culpar a coisa errada. Eletroportáteis que eu acho fascinante: aparelhos Polishop de limpeza a vapor. Com certeza não funciona como na tv, mas a idéia é linda. Ao contrário dos Juicer onde os problemas são óbvios. Socorro. Voltei para trocar dois "odeio" por "detesto". Quando a gente escreve o que vem à mente, o que mais surge são os equivocados: nunca, sempre, nada, tudo, todos, ninguém, amo, odeio, e análogos. Gente como eu. Que prefere escrever sobre as unhas do que sobre Tolstói. Prefiro ler Tolstói que pintar as unhas, e não falar sobre nenhum. Inf!

Layout novo, vida velha

2010-06-25T23:35:00.000-03:00

Parei com os sub-títulos, não é? Julgo que não são tão necessários no momento.

Pus um novo layout aqui por dois fatores, na verdade três; mas tudo que importa por hora é que só o fiz por medida emergencial, e aproveitei que o blogger está com um novo mecanismo de modelos, para tentar me adaptar a ele. Por enquanto nada demais, apenas selecionei um modelo padrão e modifiquei as cores. No futuro veremos o que é possível personalizar com mais afinco, e o que não.

E se é realmente necessário, porque ao que me percebo, não há empenho algum para escrever em vista. Eu escrevo em grandes arrancadas, por assim dizer. Escrevo até cessar o fôlego, paro, e, passado algum tempo, volto. Quem há de se importar?

Pensamentos noturnos: fragmento único

2010-05-24T22:23:00.006-03:00

Tantos e-mails recebo. Gostaria que algum deles fosse para mim. E dizendo o quê? Todos os assuntos se foram. Ou fui eu quem fui, faz muita diferença? Acho que faz. Hoje estava pensando em todas as pessoas que moram no seu prédio e que eu não conheço. Elas não existem para mim. Mesmo que as veja quando estou aí, quando não estou elas nunca existiram. Como todas as pessoas despercebidas na faculdade, no caminho, no mercado da esquina, etc e etc.

Não posso dizer o mesmo dos assuntos, de modo geral. Mas, de alguma forma, parece que a estúpida maioria do que conversamos uns com os outros são incrivelmente dispensáveis.

E, ainda assim, somos seres sociais. Sim, essa afirmação novamente. De alguma forma eu não consigo me conformar com isso. Preciso do social e, no entanto, na maioria das vezes, não o suporto. Me sinto quase feliz socialmente quando leio um bom livro que dialogue comigo. Motivo pelo qual adoro fielmente Dostoiévski. Que fique claro aqui: Dostoiévski enquanto escrita. É um costume freqüente que se confundam as coisas, e muitos temos tendências a criar carinho por personalidades que não conhecemos. Mesmo que escorra o si para dentro da escrita, é ainda uma situação muito complicada.

Estou com dificuldades para manter a coesão, o que dizia? Certo, o livro como contato social. Soa muito melodramático? Julgo que sim, embora seja sincero. E mesmo com os livros não tenho conversado muito, toda essa falta de organização me leva a ler apenas assuntos ligados à faculdade - mesmo que seja um estudo essencialmente visual no fim das contas.

Não perguntamos aos livros como se sentem, o que gostam de ouvir ou os seriados que acompanham; e, no entanto, eles têm sempre algum assunto. De vez em quando clichés, revisitados ou repetitivos. Alguns livros são mais agradáveis que outros. Mais inteligentes, mais emotivos, mais diretos ou mais prolixos. No geral, livros interessam porque falam de si mesmos. De suas histórias, e nós gostamos - assim como das novelas - porque formam contraste com nossas vidas medíocres. Medíocres, no sentido de comum, mediano, não pelo sentido pejorativo.

A diferença entre os livros e as pessoas de carne (porque estas também falam de si) é que o livro tem sempre em vista seu receptor. De outra forma, não teriam tanto sentido existirem como publicação. E você não tem que responder a nada com palavras. A leitura e atenção são suficientes.

O telefone também sempre toca. Não é para mim.

Se amizades fossem feitas assim, se eu pudesse simplesmente sentar e assisti-los conversando, ou ouvir suas histórias sem ter que comentar, aconselhar, responder, compartilhar. Nunca sei o que dizer. Como dizer que eu estou lá, mas que não tenho o que dizer? Não é como se eu não me importasse simplesmente. Essa coisa de se importar envolve tantas variantes. Complicado.

Esqueci a roupa molhada na máquina de lavar. Já devem ter doze horas. Vê como somos limitados?

Perdidos e achados

2010-05-16T23:28:00.004-03:00

Perdendo o foco,
a linha,
o fio da meada.

A direção,
o caminho,
a noção.

A vontade,
a fome,
o emprego.

"Só não perde a cabeça (...)"

Haja pescoço.

Muito cansada para títulos e coesão

2010-05-16T23:08:00.008-03:00

É estranho se perder no seu blog e reparar que você escrevia tão mais, e tão mais facilmente. Hoje em dia, três parágrafos preguiçosos saem com muito esforço a cada duas semanas, se for. E nem posso dizer que a culpa é do mundo contemporâneo, do twitter, ou da minha vida ocupada.

Principalmente da minha vida ocupada. Porque, embora tenha uma infinda lista de pendências e afazeres, passei o domingo comendo, na frente do computador. Comer é um mal.

Mas não é pura preguiça e vagabundagem, também tem esse cansaço acumulado que, por mais que eu já tenha gasto dois domingos inteiros na arte de "descansar", não des-cansei. É quando a cabeça não funciona para pensar: só para doer, se esvaziar e comer.

Preciso de soluções. Ou vou acumular cansaço para todo o sempre. Soluções são uma espécie de esperança. Fico pensando que vou achar alguma atividade que me recomponha, uma droga, ou um toque divino. Não vou achar.

Parte II ou Visão de dentro da bolha

2010-05-10T22:47:00.005-03:00

E, no entanto, somos seres sociais. Nos fudemos em todas as escalas, e abraçamos àquele que nos causou o mal. Porque precisamos deles.

por que precisamos deles?

Não sei.

Gostaria de abraçar cegamente, mas não sei fazê-lo. Calo, relevo, choro se necessário. Tento fazer parecer, mas não parece. De alguma forma, eu faço visível minha bolha. E sou incapaz de me aproximar de alguém.

A vida fere, porra, e daí? Não há bolha que vá ser capaz de filtrar as relações sociais, e atrair aquilo que é bonito e bom. Só é capaz de repelir toda e qualquer relação sincera. A bolha que me protege me faz distante, e, ainda assim, abriga aqueles que me farão cair.

Cairei.
(E vocês não saberão.)

Das artes morfológicas ou auto socorro x autoajuda

2009-12-22T03:23:00.005-02:00

Auto Socorro não é um serviço em que você assiste a si próprio, mas onde alguém assiste o seu automóvel danificado.

Faz muito mais sentido pensar em "autoajuda" se você considerar o seu automóvel como sujeito a ser ajudado.

Amor em piso de azulejo

2009-11-29T00:21:00.000-02:00

minhas quatro paredes
e meu piso de azulejo

se a gente considerar a organização padrão do espaço físico
com a gravidade a 10m/s
e o chão embaixo do pé
não o pé na parede

Prefácio

2009-07-04T20:03:00.005-03:00

“Eis aqui meu primeiro livro – o único certamente – que você não leu antes que o imprimissem. Embora todo dedicado a você, ele já não lhe concerne.

Quando éramos jovens e, ao final de uma discussão apaixonada um de nós triunfava ostensivamente, dizia ao outro: ‘Você está enclausurado!’ Você está enclausurado; não sairá daí e eu não me juntarei a você: mesmo que me enterrem ao seu lado, de suas cinzas para meus restos não haverá nenhuma passagem. (...)”

Simone de Beauvoir a/sobre Sartre.

BEAUVOIR, Simone de. A Cerimônia do Adeus. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1982.

Amor entre quatro paredes

2009-04-10T10:48:00.000-03:00

sobre minha cabeça:
o mundo
a meu redor:
o mundo
entre mim e o mundo:
ele

minhas quatro paredes

No, I won't back down

2009-04-09T11:30:00.005-03:00

7 de abril, 2009

2009-04-07T11:56:00.004-03:00

Eu tenho cinco posts para esta semana. Todos de hoje. Portanto, hoje, amanhã, quinta, sexta e sábado são hoje. Sem relativismos.

Além do quê, não constam datas neste blog. Fui até simpática em esclarecer.

-

Para os bobos de plantão, este não conta.

2009-02-06T03:18:00.002-02:00

Foque.

E o pão nosso de cada dia nos dai hoje:

2008-10-29T11:16:00.005-02:00

“As coisas estão todas se metamorfoseando à minha frente. E eu não consigo divisar nenhuma delas. Meu próprio rosto, junto com meus medos, vão se tornando quase incompreensíveis pra mim. Seria a crise dos vinte?
Como pôde parar nesse rosto esse olhar que eu nunca tive? Descuidado, despreparado, deslocado. E inquieto. Esse espírito inquieto que apenas sente as transformações; e esse corpo que caminha sobre uma superfície gelatinosa. Um passo mais forte e...”

Já era. Tarde demais.

“Eu olho pra mim e não me reconheço. Olho pra ti e não te reconheço. Não sei quem somos nós. Estranhos? Nunca dividi a cama com um estranho. Nunca amei um estranho. Eu olho suas fotos, eu sei quem você é, mas não reconheço isso em mim. Não sei qual meu papel perante a ti. Ah, antes eu sabia representar tão bem essa farsa da vida desmedida! Não acreditar em nada e ao mesmo tempo confiar em tudo... Agora tento achar um algo que me traga de volta ao mundo. Por enquanto estou apenas sonhando acordada. Queria dormir, por um momento queria apenas dormir.”

Me leve de volta para casa.

2008-08-16T18:58:00.009-03:00

“— Ainda bem que o sofrimento é pouco — observou ele — depois que cortam a cabeça.

— Sabe de uma coisa? — secundou o príncipe com ardor. — Essa mesma observação que o senhor fez todo mundo faz, e a máquina, a guilhotina, foi inventada com esse fim. Mas naquela ocasião me ocorreu uma idéia: e se isso for ainda pior? (...) Reflita, por exemplo, se há tortura; neste caso há sofrimento e ferimentos, suplício físico e, portanto, tudo isso desvia do sofrimento moral, de tal forma que você só se atormenta com os ferimentos, até a hora da morte. E todavia a dor principal, a mais forte, pode não estar nos ferimentos e sim, veja, em você saber, com certeza, que dentro de uma hora, depois dentro de dez minutos, depois dentro de meio minuto, depois agora, neste instante — a alma irá voar do corpo, que você não vai mais ser uma pessoa, e que isso já é certeza; e o principal é essa certeza. Eis que você põe a cabeça debaixo da própria lâmina e a ouve deslizar sobre sua cabeça, pois esse quarto de segundo é o mais terrível de tudo. (...) Aquele que os bandidos matam, que é esfaqueado à noite, em um bosque, ou de um jeito qualquer, ainda espera sem falta que se salvará, até o último instante. Há exemplos de que uma pessoa está com a garganta cortada, mas ainda tem esperança, ou foge, ou pede ajuda. Mas, no caso de que estou falando, essa última esperança, com a qual é dez vezes mais fácil morrer, é abolida com certeza; aqui existe a sentença, e no fato de que, com certeza, não vai se fugir a ela, reside todo o terrível suplício, e mais forte do que esse suplício não existe nada no mundo. Traga um soldado, coloque-o diante de um canhão e atire nele, ele ainda vai continuar tendo esperança, mas leia para esse mesmo soldado uma sentença como certeza, e ele vai enlouquecer ou começar a chorar. (...) Pode ser que exista um homem a quem leram uma sentença, deixaram que sofresse, e depois disseram: "Vai embora, foste perdoado". Pois bem, esse homem talvez conseguisse contar.”

Dostoiévski, Fiódor. O Idiota (pp. 42-44). São Paulo: Ed. 34, 2002.

Utopia:ou O Segredo

2008-07-06T03:52:00.009-03:00

"2 Derivação: por extensão de sentido.
projeto de natureza irrealizável;
idéia generosa, porém impraticável;
quimera, fantasia"
Dic. Houaiss

O que é utopia para você?

Hoje, apenas hoje, acredite nisso.

"Introdução" ou Interpretatus Falsus

2008-06-22T21:06:00.010-03:00

Para analisar um poema é preciso compreendê-lo. E para compreendê-lo, isto é, ter o perfeito domínio intelectual da coisa, só sendo o próprio poeta. Tudo que podem os leitores fazer é compreendê-los (aos poemas) à sua própria maneira: erroneamente. Isso se chama interpretação; interpretar é dar certo sentido ao poema, não o devido sentido do poema, é quase um sistema de adivinhação, um achar alguma coisa. “Eu acho que ele quis dizer isso”, nunca um “ele quis dizer isso”. Porque o leitor não é o poeta. A não ser que o poeta seja seu próprio leitor, e então ele irá compreender tudo quanto há para ser compreendido. E poderá tirar nota máxima no trabalho de Literatura Brasileira II.

Post só título: "uma vidinha cinco estrelas"

2008-06-21T00:19:00.002-03:00

Tempo

2008-06-15T01:51:00.004-03:00

sete horas.

nove horas.

dez horas.

dez e meia.

dez e quarenta.

dez e quarenta e cinco.

dez e quarenta e sete.

(.....)

dez e cinqüenta e oito.

cinqüenta e nove.

onze e dois:

"Te acordei?"

Da Arte de Não-Ser, ou ser! - Eis a questão

2008-04-22T15:06:00.001-03:00

Eu não o sou

Tu não o és

mas será que ele (se) é?

Da Arte de Ser ou não-ser? - Eis a questão!

2008-04-16T13:56:00.001-03:00

Eu sou
Tu és

será que ele é?!

so you want to be a writer?

2008-01-30T14:49:00.001-02:00

if it doesn't come bursting out of you
in spite of everything,
don't do it.
unless it comes unasked out of your
heart and your mind and your mouth
and your gut,
don't do it.
if you have to sit for hours
staring at your computer screen
or hunched over your
typewriter
searching for words,
don't do it.
if you're doing it for money of
fame,
don't do it.
if you're doing because you want
women in your bed,
don't do it.
if you have to sit there and
rewrite it again and again,
don't do it.
if it's hard work just thinking about doing it,
don't do it.
if you're trying to write like somebody
else,
forget about it.

if you have to wait for it to roar out of
you,
then wait patiently.
if it never does roar out of you,
do something else.

if you first have to read it to your wife
or your girlfriend or your boyfriend
or your parents or to anybody at all,
you're not ready.

don't be like so many writers,
don't be like so many thousands of
people who call themselves writers,
don't be dull and boring and
pretentious, don't be consumed with self-
love.
the libraries of the world have
yawned themselves to
sleep
over your kind.
don't add to that.
don't do it.
unless it comes out of
your soul like a rocket,
unless being still would
drive you to madness or
suicide or murder,
don't do it.
unless the sun inside you is
burning your gut,
don't do it.

when it is truly time,
and if you have been chosen,
it will do it by
itself and it will keep doing it
until you die or it dies in
you.

there is no other way.

and there never was.

Charles Bukowski

2008-01-09T15:45:00.000-02:00

Ad infinitum

"The ultimate method to clean up your room"

2007-12-30T01:56:00.005-02:00

O ultimate method é absolutamente prático e não ocupará mais de dois parágrafos, como já era de se esperar. Envolve apenas um armário e tudo que você (ou sua mãe) julga estar desarrumado.

Em três simples passos: um, abra seu armário e certifique-se de que nada que você vá precisar nos próximos três dias está ali por cima. Dois, pegue a pilha de bagunça e certifique-se de que nada que você vá precisar nos próximos três dias está ali por cima. E três, introduza a pilha em questão cuidadosamente no armário analizado pelo passo um. E voilà!

Hoje, arrumar mais que isso é exagero.

Passado, presente, futuro ou "El Pasado"

2007-12-29T14:28:00.004-02:00

Quando ele a conheceu, ele era o futuro. Ela o passado. Assim mesmo eles se apaixonaram. Tentaram passar-se por contemporâneos muitas vezes, mas era evidente que ele estava sempre à frente. A única forma que encontraram de ficarem juntos foi inventar uma coisa que então chamaram de "presente".

Mas o presente era quase uma abstração e durava pouco demais o tempo que viviam em comunhão. E mesmo que se alcançassem pouco, ela estava sempre à sombra dele. Sempre correndo pra alcançá-lo, e sempre atrás. Ele a guiava pelos caminhos que julgava os melhores, e ela nunca aprendeu a escolher seus caminhos, seguiu sempre cegamente aos passos dele.

E tudo o que ele deixava pra trás ela foi recolhendo no caminho, como os rastros de coisas que o futuro não precisaria mais. Como todo passado, ela foi acumulando. E acumulando. E assim o passado cresceu. Não se sabe ao certo quando, mas de tanto acumular, e de tanto crescer, o passado acabou se tornando maior que o futuro: ela era agora maior do que ele. Mesmo assim, estava para trás ainda. Sendo guiada, ficando com restos, mas era feliz.

Até que um dia ela acordou, e quando olhou pra frente... ele não estava ali. Foi quando ela desabou. Não conseguia entender por que ele iria embora. Era inconveniente estar com ela? Era por ela estar sempre para trás? Não era boa suficiente pra ele? Talvez fosse falta de amor...

E agora, como seria? Ela estava perdida, sem alguém pra guiar. Ela agora precisaria tomar decisões. Ela nunca soube como tomar decisões. Não sabia como fazer e não teria mais quem zelasse, quem ensinasse, quem... não havia quem. Era ela e só. Começou, tropeçando, a dar seus primeiros passos sozinha. E gostou. Era toda insegurança, mas gostou. E seguiu caminhando.

Até que um dia ela, por fim, superou a ausência dele. Dele que era seu futuro. Um futuro agora passado... E foi então que ela teve um estalo. Algo que não pôde imaginar antes passara agora pela sua cabeça. Olhou pra trás pela primeira vez... Olhou e lá estava ele. Ela não podia acreditar, não entendeu. Como? Quando foi que ele ficou pra trás?

O que de fato aconteceu, e que ela não poderia imaginar, é que ele nunca foi embora. Não foi, ela é quem tinha crescido mais que ele e começou a produzir coisas que não provinham dele, e deixou de ser apenas passado. Ele sabia que estava à frente e não se preocupou em crescer, sabia que ela seria sempre submissa, menor, subordinada. Assim, ele ficou pra trás... naturalmente.

Ao se dar conta disso, ela parou... refletiu... e decidiu que não iria querer ser guia dele. Deixaria ele ser passado sozinho. E seguiu em frente. Ainda muitas vezes ela olhou pra trás. Talvez olhe ainda até hoje.

Mas o presente que os unia eu nunca mais vi...

Da Arte de Preferir Escrever Amanhã E Não Hoje ou "Escritos procrastinados fora do contexto atemporal"

2007-12-21T13:04:00.002-02:00

Prefiro escrever amanhã, não hoje.

Escrevo amanhã.

Hoje não.
Não, não, hoje não.

Mas juro, amanhã.

Untitled

2007-12-09T21:43:00.000-02:00

Mais um post como esse e eu posso demolir este blog. Amém.

Já estava com saudade dos dias que eu ficava de pernas pro ar me achando uma inútil. Melhor é que eu sempre estudo demais, ou descanso demais, saio demais, ou me isolo demais. E o excesso é sempre o que cansa a gente né.

Esse excesso de mim tá me cansando :D

Da Arte de Ser Musa, notas ou "Desejar não é querer"

2007-12-02T00:59:00.000-02:00

Errar é humano. Repetir um erro é humano. E insistir em repeti-lo para todo o sempre continua sendo tanto humano como muito comum. E pra conquistar seu macho dominante, você tem que errar. Porque uma mulher perfeita é algo assustador demais pra qualquer homem. Ou porque a gente não é "assim uma Brastemp". E não vai ser nunca, a não ser que a gente queira.

Sobre o significado de querer, favor consultar o post anterior. Grata.

Da Arte de Desejar ou "Quem deseja?"

2007-11-21T17:13:00.000-02:00

Etimologia
"lat. *desèdium, prov. der. do lat.cl. desidìa,ae 'estar sentado' ( lat. desidére 'permanecer sentado'), mas com evolução semântica para 'ócio', donde desidìa com acp. de 'inércia, indolência, repouso, prazer', o que teria mantido nessa pal. o signf. de desiderìum,ìi 'desejo', que não teria passado para todas as línguas românicas." Dic. Houaiss

Desejar é um querer sem correr atrás, sem sofrer, descansado, agradável. Um querer preguiçoso, quem sabe.

Porque querer é "buscar, procurar, esforçar-se, procurar obter, procurar saber, pedir, requerer". E pra desejar tem-se que estar inerte. Sentado. Em paz.

Da Arte de Ser Sensato ou O virtual sobre a etimologia da vida

2007-09-10T02:18:00.001-03:00

Sensato vem do latim, sensatus, que significa alguém dotado de órgãos sensórios, ou seja: juízo. Juízo, todo mundo sabe, é uma espécie de bom senso. E se o senso, ou seja, a percepção é satisfatória, temos alguém que é sensato. E quem não é dotado desta qualidade chamamos de insensato.

Insensível, do latim insensibilis: é o quê ou aquele que é imperceptível, incompreensível. Embora adotemos no sentido de alguém que é destituído de sensibilidade e diferença (de indiferença) frente a estímulos emocionais e sentimentos, faz muito sentido que signifique também alguém a quem não se pode compreender ou perceber. Ou não se quer.

Prolixo vem igualmente do latim, prolixus, significando algo que é prolongado, extenso; neste caso, em demasia. Ligado ao uso excessivo e desnecessário das palavras. Alguém que se perde em longas explicações supérfluas. Como por exemplo discorrer sobre a significação das palavras sensato, insensível, e prolixo.

Por sua vez, o indireto (do latim indirectus: desviado do caminho direito) é aquele que não é direto, claro, o que dá voltas ao que tem como assunto principal. Como eu. Ou também aquele que se exprime de maneira dissimulada. Como eu? (Como? Eu?!)

Passando ao português sucinto (do latim succintus: apertado com o cinto), eu vim aqui enrolar um post e no final dizer nada. Na verdade o que eu estou indireta e prolixamente dizendo é que eu tenho o que dizer, mas não estou provida nem da mínima intenção de fazê-lo. Sendo assim, aqui fico.

A etimologia foi pura curiosidade. Não é vício.

Mentira, é sim. :)

Da Arte de Ser Musa, parte II ou A História de Caíssa

2007-08-14T05:44:00.003-03:00

Caíssa era uma bela jovem, cuja beleza era famosa por toda parte, sobre morros e sobre vales. Mas havia prometido que seu coração de ninguém seria. Foram muitos os homens que imploraram por sua atenção, suspiraram por seus beijos. Mas Caíssa era irredutível, seu coração era impossível, e da promessa feita ela não se arrependia.

Belo dia o deus Marte desceu aos bosques onde encontrou a jovem donzela contemplando o horizonte, sozinha, linda, e se apaixonou ao mesmo instante por sua cativante beleza. Passou então a desejar vê-la sorrir. A partir deste momento, mesmo ciente da promessa de Caíssa, Marte tentou de tudo para amolecer o bravo coração da moça. Mas Caíssa desdenhava seu amor e fazia pouco de seu sofrimento. O deus da guerra se encontrava em difícil batalha contra a impenetrável barreira que a donzela construira em torno de si.

Marte sofria, mas estava empenhado. Certa vez, lamentando à beira de um lago, foi ouvido por uma ninfa que ali passava. Esta lhe sugeriu que tentasse comover o coração da moça sutilmente, que ensinasse seu objeto de adoração a sorrir-lhe ao invés de franzir-lhe a cara. Marte fez então mais uma tentativa: ele impressionaria Caíssa com um jogo em sua homenagem. Sendo assim chamou o deus Esporte (Euphron) e lhe pediu que inventasse um jogo a fim de distrair o coração da jovem e assim poder conquista-lo para si:
""Seja ligeiro, ele acrescentou, dê ajuda à minha paixão;
Um deus solicita." - Ele disse, e Esporte obedeceu."
Euphron criou então tal jogo num tabuleiro quadriculado, onde dois exércitos fariam um embate a fim de derrubar o rei adversário usando apenas a estratégia. O jogo foi chamado Cassa, em referência à musa que o inspirou. (Depois passou a ser chamado Xadrez.)

Marte sem demora foi à procura de Caíssa. Tomou forma de um fauno e presenteou sua musa com o jogo, explicando-lhe as regras e os objetivos. Caíssa apaixonou-se de fato pelo jogo feito em seu nome, e lamentou ter sido tão cruel com o pobre Marte. Dito isso, o fauno transformou-se de volta em sua forma humana e a jovem viu-se frente ao apaixonado Marte. Ao que este a abraçou, ela corou.

E sorriu.

Todo Sobre Mi Padre ou Tudo Sobre Meu Pai

2007-07-30T04:32:00.060-03:00

Amo meu pai. Acima de qualquer coisa que eu vá dizer aqui, e pelas coisas que eu digo aqui, tudo, exclusivamente tudo são motivos por que eu amo meu pai. E na verdade eu nunca falei tudo isso. Ou tudoisso junto.

Ele pode não ser a melhor pessoa do mundo, ou o melhor pai. Pode não ter o melhor caráter, ou as melhores escolhas, pode não ter a melhor mulher, e pode tomar atitudes questionáveis. Mas tudo aquilo que ele é, dá direito dele poder não-ser muitas coisas. Meu pai é meu herói, como muito se diz por aí. É desse heroísmo que eu quero falar.

Meu pai é enxadrista. Ele quem me nomeou (Caíssa é a musa inspiradora do xadrez). Lembro da estante de livros dele desde sempre: lá no topo ficam seus troféus e medalhas ganhos em campeonatos de xadrez. Ele já me contou um por um onde ganhou cada troféu e cada medalha, e jamais eu vou lembrar de todos. Na verdade pouco importa, eu idolatraria meu pai mesmo que me dissesse que foram ganhos em campeonatos no boteco da esquina.

Meu pai tem o nome num livro. Grande coisa, há pais que escreveram livros. O meu resolveu um problema de cheque-mate em nove lances e escreveu pro editor dizendo que a solução dele era feita em menos lances que no dito livro. Agora meu pai tem seu nome num livro. Parece bobo, mas sempre achei isso demais. Porque meu pai é talentoso em tudo que põe a mão.

Uma vez ele comprou uma mesa de ping-pong. Meu pai é imbatível no ping-pong. Ou era. A mesa foi aposentada.

Meu pai é médico. Médico pediatra militar. Porque meu avô quis, na verdade. Meu avô é todo estilo, ele parece ferido de guerra com aquele humor impenetrável e mancando de uma perna, com sua bengala. Eu consigo imaginar perfeitamente meu avô obrigando meu pai a cursar medicina. No final, meu pai acabou gostando, escolheu a pediatria, e pra variar ele é ótimo nisso também.

Agora ele está na enfermaria da escola militar lá de Brasília. Mas já morou na Amazônia pra tratar de índio. Era uma cidadezinha a 800 km de Manaus, onde mais de 80% da população é indígena. Quando voltou, trazia na mala um caderninho cheio de anotações em dialetos indígenas que usava pra se comunicar com os pacientes. Lá ele não cuidava só de crianças. Nessa época eu era muito nova pra ir sozinha de avião pra Amazônia, então passei um bom tempo sem visitar meu pai. Nos víamos, quando muito, em São Paulo, onde mora toda a família. Meu pai é desbravador. Foi o primeiro dos filhos a deixar a cidade natal, e o único.

Ele já teve uma casa de férias em Três Pontas. Isso fica perto de Varginha. Sim, na mesma época em que teve a história do et... Era emocionante viajar de ônibus à noite nós quatro (eu, naty, pai e sua mulher) e ele contando histórias pra nos assustar. Meu pai sempre foi bom contador de histórias.

Lembro também de quando ele morava no Sul. Isso foi bem antes. Na cidade tinha uma praça com um laguinho. No lago viviam várias tartarugas e alguns jacarés. É, jacaré na praça da cidade soa mesmo assustador. E a gente adorava. Desde quando descobrimos, todo dia pedíamos pra ir à pracinha. Fazer o quê? Criança é assim mesmo.

Quando eu era menor ele montava problemas no tabuleiro de xadrez pra eu resolver. Adorava aquilo. Não só por causa do jogo; pela proximidade que isso criava. Até porque era uma das únicas coisas que, apesar de mais nova, eu fazia e Naty não. Sempre tive um complexozinho de achar que meu pai se entendia melhor com a minha irmã. Embora talvez, se eu fosse protegida pelo meu pai e Naty pela mãe, provavelmente eu teria o complexo inverso. Puxei ao meu pai no jeito. Se eu nunca fui de falar muito, ele tampouco. Desta forma, acho que a gente acabou não estabelecendo muita conversa. O que não impediu que fossem ditas coisas sem ser dito nada.

Depois que meu pai já estava estabelecido - emprego, lar, família, dinheiro - resolveu entrar pra faculdade de Matemática. Mesmo depois de anos, não foi necessário cursinho. Prestou o vestibular e passou, assim que é meu pai. Na faculdade não deixou por menos, era o aluno que sempre respondia quando ninguém mais sabia a solução. E ousou responder no quadro uma questão de Cálculo usando matemática de segundo grau e um invejável senso de lógica. Eu sei disso porque ele me mostrou a questão resolvida, todo orgulhoso. Depois ele trancou a faculdade, porque começou a gastar muito tempo pra escrever os cálculos nas provas, e não queria nenhuma ajuda a respeito.

Meu pai sempre quis que seguíssemos, ao menos uma de nós, os passos dele. Por isso dizia quando éramos novas que seríamos médicas como ele. Depois ele abriu mão. Quando eu contei que me matriculei em Física, ficou notavelmente orgulhoso, e não tardou a me encher de livros de Cálculo, me "deu" até a HP dele e ensinou a guardar cola na memória da calculadora. Se eu fosse continuar a faculdade, seria por ele. Adoro Física, mas não é para essa faculdade acontecer. Me dói ter de dizer isso a ele. Apesar dele dizer que me apóia em qualquer que seja minha decisão, nota-se claramente a decepção.

Detesto decepcionar meu pai. E qualquer coisa que ele diga me provoca profunda comoção. Exemplo. Há umas semanas, quando contei pra ele minha mania de assistir filme trash sobre animais monstruosos, ele falou com tanta convicção que eu deveria fazer algo melhor da minha vida, que eu chorei ali mesmo no telefone. Claro que com um esforço incrível pra ele não perceber, e tal. A sorte é que o telefone é baixo lá. Com tanto problema, a última coisa que meu pai precisa é me ouvir chorar por tamanha besteira.

A primeira vez que meu pai me disse que estava deprimido, e que contava os dias pra promoção (ele vai se tornar major) pra poder se aposentar, eu passei o resto da semana me sentindo o pior dos seres do mundo, porque não há nada que eu possa fazer. Depois que eu vi que tudo que eu posso fazer é continuar ligando pra ele toda semana, contar minhas novidades e oferecer meu ouvido.

Esse domingo a gente se falou bastante. Ele tinha tomado remédio pra dormir há meia hora, mas mesmo assim fez esforço pra ficar na linha comigo. Gostou da minha voz animada. Eu queria ter a voz animada sempre. (...) Acho que eu caí no melodrama de novo. Voltemos a meu pai.

Meu pai usa o mesmo óculos desde sempre. Mesma armação enorme e peculiar, é uma marca registrada. Ele é um palhaço, faz escárnio de tudo, até do que deveria ser grave. Mas não tem como não rir com meu pai. Ele tem um jeito de dizer as coisas único. E o sotaque paulista não poderia combinar mais. Não gosto de sotaque paulista, entretanto. Aliás, até hoje ele implica com meu R arrastado de carioca. Afinal eu nasci no ABC paulista, né.

Meu pai e minha mãe não combinam. Tudo que eles têm em comum é a mania incômoda de teimar certas em opiniões, e não levar em conta nada contrário a elas. Não é de se estranhar que sejam divorciados.

Meu pai gosta de pimenta, malzbier, picles, orégano, e de comer toda a salsicha crua da geladeira. À exceção do último, adoro todo o resto como ele. Quando eu contei pro meu pai que me adaptei a uma dieta vegetariana a primeira coisa que ele me disse foi "Você tem alguma amiga vegetariana, é isso?", como se eu não pudesse ter estabelecer uma idéia dessas sozinha.

Todo final de semana ele me pergunta, dentre outras, se eu continuo vegetariana e se eu estou namorando, nessa ordem, só pra confirmar. Adoro a justificativa do meu pai pra chamar meus ex-namorados de burros: "Pra largar a minha filha tem que ser muito burro mesmo". Eu concordo, sempre, mesmo que quem tenha largado seja eu. "Largar" é uma palavra que só fica bonita quando meu pai enuncia. Deve ser o sotaque.

Meu pai adora os filmes do Jackie Chan. E filmes de ação em geral. Quando novo ele ia ao cinema sozinho como eu, porque gosta. E apesar do esporro gratuito, ele gosta dos filmes de animais assassinos. Tem o VHS de Aracnofobia, que a gente assistia sempre que estava com ele, antes dele ir pra Amazônia. Depois, quando ele foi pra Brasília, o vídeo cassete caiu em desuso. Ele adora 24 Horas. As férias deste ano foram regadas de muito Jack Bauer.

Meu pai "desenvolveu" um programa de computador pro meu irmão de seis anos, naquele estilo educativo e colorido. Um tanto nerd, dá pra notar. Ele tem uma letra que eu acho linda, mesmo sendo médico. É possuidor de um senso de humor invejável. As piadinhas ruins aprendi a fazer com ele. Além dos filmes de ação, adora comédia. E filmes sobre matemáticos malucos e teorias de conspiração. (Adoro!)

Gosto da disposição dos fios brancos no cabelo do meu pai, um charme. O cabelo dele é de um jeito que nunca sai do lugar. Não saberia explicar. Meu pai já mandou raspar minha cabeça máquina dois. Terminou sendo máquina quatro. Sim, tenho fotos. Não, jamais esqueceria, adorava meu cabelo.

Quando fui fazer o vestibular, ele me disse "Vai tranqüila, deixa sua mente em off e confia nos genes do teu pai que você passa". A justificativa pra minha inteligência, segundo ele próprio, são a metade de gene que herdei dele. Herdei a asma também.

Meu pai fez três filhos lindos, e absolutamente diferentes um do outro. Acho a do meio mais jeitosinha, claro. Posso não saber fazer sonetos, mas definitivamente escrevo bastante. É o que faço há quatro horas e meia sentada frente ao computador, com pequena interrupção pra cuidar da irmã passando mal. Agora tenho fome, e preciso dormir antes que amanheça. Aliás, nunca escrevi tanto. E, embora a intenção seja "tudo sobre meu pai", tudo mesmo seria impossível. E, ao mesmo tempo, tudo que há a ser dito sobre ele cabe em duas palavras: "meu pai". Certo?

Te amo.

Da Arte de Ser Musa, parte I ou Como sobreviver a uma viagem de ônibus

2007-07-25T01:07:00.003-03:00

São poucas as mulheres capazes de cativar um homem inicialmente desconhecido a ponto de conseguir um pedido de casamento em meia hora de viagem num dia chuvoso dentro do 57 à noite, não é? Pois que desgraça que a vítima tenha sido eu.

Sabe aqueles velhos que de tão chatos não há mais quem os ouça? Um desses. Obrigado a puxar assunto com todas as pessoas do ônibus (a essa hora já meio vazio) pra se sentir mais, não sei, existente talvez. Um desses que não tem mulher, as filhas adultas já casaram, e teve de se enfiar na igreja. Ele é pastor, e sabe "imitar" o Cauby Peixoto. Quantas qualidades. Mas por que ele ganhou um post? Porque eu tenho nojo. Acho absolutamente odioso. E desrespeitoso igualmente.

Eu até ri, inicialmente, quando ele disse que era galã e por isso não pagava passagem (não porque é velho). Ri porque é a cara do meu pai essa frase. Essa hora o velho ainda não falava diretamente a mim. Depois descobri que o motorista do 57 ganha 757 reais por mês, e ainda tem que aturar essa gente. É absurdo, e inumano.

Descobri então que de 5 pessoas, descontando eu, 4 eram religiosos ferrenhos. Estava bem acompanhada. E enquanto ainda tinham passageiros, estive segura, na minha. Depois que desceu a última é que me preocupei em morar quase no ponto-final. Vou resumir o velho pra vocês: é velho, pastor, e canta "à la frank sinatra" - disse ele; levou quatro tiros quando subiu o morro pra pregar o evangelho; odeia homossexuais, religiosos que não são da sua igreja, jovens, e traficantes; ele acha que bomba atômica é a solução para o tráfico; e "dá duas" por noite. Realmente, um pessoa de caráter.

Falou sobre a arte de ser galã (ou "velho"). Pediu, inutilmente, para eu mudar de lugar para ele me ver melhor. Perguntou se não é verdade que eu preferiria ele ao motorista de 30 anos. Falou como Jesus ensinou a ele, e ao mesmo tempo como Jesus não faz nada. Disse que casaria comigo hoje, porque amanhã haverão mil mulheres ao pé dele e será tarde. Citou Lavoisier e Jesus Cristo na tentativa de amolecer meu coração. Disse que eu tenho 22 anos. Quando, depois da insistência, eu respondi dezoito, ele rebateu dizendo que "dava conta" de mim melhor que qualquer jovenzinho da minha idade. Sério: nojo. Falo isso com a maior convicção.

Da Arte de Escrever e Nunca Postar ou Cadê o post que tava aqui? O gato comeu!

2007-07-20T05:31:00.000-03:00

Perco a conta de quantos posts eu escrevi, sobre quantos assuntos, e nunca postei. Alguns sequer foram concluídos, e talvez a falta de conclusão os tenha privado do direito de serem divulgados. Outros, que pena, pareceram tão ruins à primeira lida e hoje me parecem tão bons, mas perderam sua validade.

Tá certo que meus assuntos não são lá muito interessantes, mas servem minimamente como aprendizagem; e se não a vocês, a mim ao menos serve. Tanto 'aprender com os próprios erros', como 'aprender com o erro dos outros' já estão bem cliché e vocês conhecem de cor. E em de cor não tem acento. Pronto, o aprendizado de hoje pra vocês. Ha! :)

Hoje mesmo estava escrevendo qualquer coisa sobre a arte de ser o 'homem da casa', já que a lâmpada queimou e quem troca sou eu. Mas ficou sem conclusão e logo logo ele vence. Tal qual esse aqui!

A Arte de Estudar Apesar das Britadeiras ou Brrrrrrrrrrrrrrrrr dx brrrrrrrrrrrrrrr /dt brrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr

2007-06-20T19:26:00.000-03:00

Brrrrrrrrrrrrrrrrr tão me ouvindo? brrrrrrrrrrrr bem, hoje brrrrrrrrrrrrrrr o post é sobre brrrrrrrrrrrrrr a arte de BRRRRRRRRRRRRRR..

Bom, que seja. Outro dia, né.
Brrrrrrrrrrrrr!

A Arte da Culinária Altruísta ou "Como convencer alguém a comer por você"

2007-06-13T00:10:00.002-03:00

Sei, sei. Alguns de vocês devem se perguntar agora "por que raios alguém deveria comer por mim?". Eu explico. No caso de você decidir cozinhar algo de novo - com ou sem experiência, recomendo que não seja a primeira pessoa a comer. Não que eu não confie em suas habilidades culinárias (embora mal confie nas minhas), mas já dizia vovó: "melhor prevenir que remediar!". Portanto, não conteste mais e engula logo esse post, ora essa!

Bem. O primeiro passo da culinária altruísta consiste em identificar e persuadir possíveis cobaias a pôr pra dentro o que você cozinhou. Mas: como fazê-lo? O mais importante é convencê-las de que sua arte é única e inigualável - o que não deixa de ser uma verdade se for única e inigualavelmente ruim - mentir está fora de questão, já que é absolutamente difícil conseguir cobaias e se faz necessário freqüentemente o uso de uma mesma diversas vezes, sendo assim, mentir pra ela seria cuspir no prato em que se come. Ou, neste caso, cuspir no prato em que outrém come. E ninguém quer comer num prato cuspido.

Uma vez convencida de sua arte, a cobaia será acometida por certa curiosidade. Curiosidade esta, vejam só, que já lhe serve de aperitivo! Sim, o psicológico é vital para o produto final, ou seja, seu renome culinário pós-experimentos. Vale explicar que a culinária é uma ciência experimental, tal qual a Física. E quando a habilidade tende a zero, pode ter certeza que o desgosto tende a infinito. Evite indeterminações.

Mas voltando ao ramo dos cozimentos... quando sua cobaia já estiver convencida e salivando, exerça então sua arte. Não que eu chame minha comida propriamente de "arte", mas, a nível literário, fica assim sendo. Soa bonito. E falando na estética, pego emprestadas as palavras que dizem "perdoem-me as feias, mas beleza é fundamental". O que se aplica à arte do cozimento. Quanto mais bonita a comida, mais vai salivar sua cobaia. Essa é a intenção. É como se estivesse cozinhando o tal do psicológico em banho-maria; sempre quente, nunca quente demais.

Faça a encenação toda, compense qualquer furo culinário com a arte da persuasão, poucos reparariam seu erro. Mas não esqueça os temperos e coisa e tal. Dois pontos vitais para o sucesso de qualquer comida: o que quer que seja, tempere; e o que quer que seja, cozinhe com vontade. Afinal, o amor é o melhor tempero.

Mas não esqueça o melhor de toda a arte culinária: ouse. Não, não. Este é o segundo melhor. O melhor da arte culinária: coma. Porém, antes de fazê-lo, espere cerca de vinte minutos após a primeira prova de sua cobaia. Se ela não tiver nenhum tipo de reação biológica estranha (sempre bom fazer isso acompanhado de um toxicologista), vá com tudo.

Só não esqueça de comer em pequenos bocados e mastigar trinta-e-três vezes calma e languidamente, depois fazer a profilaxia dentária, com colgate-total-doze e passar o fio dental corretamente. E rolam boatos que listerine dá câncer bucal, mas acho que posso ser processada por tal afirmação. (A verdade é que não dá, mas diminui a imunidade, que por conseqüência... enfim.) Não se recomenda o uso contínuo e prologado. Havendo qualquer suspeita, procure seu dentista.

Adoro a forma como eu mantenho os assuntos. Propaganda da F/Nazca com o "menino da chicória" e a profilaxia dentária: Mãe! Eu quero fazer a lição de casa!

Da Arte de Não Comer Bois ou Brócolis são amigos e comida!

2007-06-06T02:39:00.002-03:00

Não quero convencer ninguém e, principalmente, não quero converter ninguém. (Nada mais chato que profetas querendo nos converter. Eu sei que vocês todos vão morrer de infarto por obstrução das veias devido à má alimentação predominantemente carnívora, mas vou manter a educação e evitar esse tipo de incômodo. E nem precisa agradecer!)

Há três meses completei meus quatro anos de ovo-lacto-vegetarianismo*. "E daí?" - você pergunta. Daí que inicialmente, quando me perguntavam o porquê desta escolha, eu sabia de cor e tinha uma paciência absurda em ouvir discursos sobre anemia e proteínas que "só existem na carne". Nessa hora todo mundo é nutricionista, impressionante! Se você me disser que sua dieta é balanceada e que você come diariamente todas as proteínas, vitaminas e minerais recomendados pela sua tão-completa pirâmide alimentar, aí eu te explico de onde tiro as proteínas. "Um-dois, feijão-com-arroz..." Não que eu seja tão rude, mas precisamos de um drama para promover algum sucesso futuro ao meu blog.

De fato, eu entro no espírito das piadinhas dos amigos-carnívoros, vou a churrascos e comento "vem cá, essa lingüiçinha não sai não?", uso camisas com dizeres "não como nada que tenha um rosto" e completo: "nem trakinas!". É, você sabe, toda aquela coisa. Mas eu sou vegetariana de verdade, caso você pergunte. Não é fachada, não uso esse papo pra xavecar a galera do bem, não como carne quando ninguém vê, e não me faz falta - juro.

Acho que o grande problema em ser vegetariana não é adaptar a dieta. Isso é fácil. O maior porém advém das pequenas mentes que insistem em concluir coisas estúpidas sobre seu vegetarianismo. Como, por exemplo, que você abraça vacas nos finais de semana e faz refeições com elas e os cavalinhos enquanto bate um papo-cabeça. Vou falar uma coisa. Olha, me desculpa a sinceridade - eu sei que isso espanta! Mas... eu como batata-frita! É, isso aí, me amarro num hambúrguer gordurento, num bom strogonoff carregado de champignon, num macarrão com molho a quantos queijos me forem possíveis, nuggets de batata, cebola de outback, cachorro-quente de van, comidas árabes super-temperadas, frituras orientais, eu como de verdade! Já cozinhei/"comi" muita comida imaginária, quando criança, colocava matinho em pequenas panelas rosas e distribuía - uma verdadeira Madre Teresa! -, mas essa fase passou. Eu como e sei me adaptar a um mundo basicamente onívoro e preconceituoso, ou pré-conceituoso, enfim.

Toda essa coisa de junk food, é pra fazer entender que eu sou tão normal como vocês. E eu sou. Embora minha comida "favorita" ainda seja brócolis. Sabe aquela propaganda da Sustagen Kids, com a criança gritando "Mãe, quero brócolis!"? É meu sonho aquela criança! (Não que eu sonhe com filhos no momento.). Enfim, adoro um belo arroz integral, carne de soja, brócolis, couve-flor, espinafre, adoro inventar mil receitas mirabolantes sem animais, encher meu prato de folhas, brincar de fazer receitas vegan, acho linda a estética de um prato vegetariano bem-montado. Minha felicidade se faz de pequenas aventuras vegetarianas, no que consistem basicamente meus momentos culinários. Porque, de fato, eu gosto mais de cozinhar, que comer. Comer pra mim é mais um 'extra', a surpresa do kinder ovo. Mas esse é outro caso. Prossigamos.

E pra quem quiser seguir meus passos (sei lá para quê alguém iria desejar tal coisa), eis três deles:
  Um: primeiro de tudo, tenha um motivo minimamente explicável para ser vegetariana(o), para explicar pros seus pais principalmente, porque por mim você pode fazê-lo sem um motivo que se possa sintetizar.
  Dois: saiba diferenciar um vegetariano, de um semi-vegetariano, de um ovo-lacto-vegetariano, de um lacto-vegetariano, de um vegan, etc, e saiba reconhecer as versões ativistas destes grupos. E, mesmo que a nível de fachada, escolha o seu.
  Cinco: tenha alguma noção de culinária, ou aprenda, para evitar, principalmente: passar fome caso sua família desaprove ou mostre displicência para com sua mais-nova causa; ser enganado caso sua família ou amigos tentem te enfiar carne sem seu consentimento pela sua goela; e para evitar ter que me chamar, porque provavelmente você teria uma indigestão (não, mentira, tô fazendo tipo).

Ah, último tópico, só pra constar. Lá no "ovo-lacto-vegetariana" tem um asterisco. Motivo: meu "grupo", "clã", "facção", é a dos ovo-lacto, que ingerem ovo e leite e derivados, mas não comem nenhum tipo de carne. De fato eu evito tanto ovo quanto leite, mas como não me privei de ambos, não posso tirar os prefixos, muito embora faça uso de ovo e leite basicamente em receitas, no geral doces (bolos, e tortas). Qualquer interessado em cozinha sabe como é difícil abrir mão destes ingredientes! E nem comento que o queijo é mais difícil ainda de abrir mão, né! Fora isso, parei recentemente de ingerir alimentos contendo corante à base de cochonilhas, não como gelatina, evito mel, assim como também evito couro, e não uso peles, obrigada (o que não citei antes porque não é parte da dieta). Ou seja: sim, eu sou ovo-lacto-vegetariana, mas isso não é tudo.

Por fim, dever de casa!
Para a diversão: Steven, the vegan.
Para os estômagos-fortes: Earthlings (1/10)
Para os estômagos não-tão-fortes: A Carne é Fraca (1/6)

Desculpem a eventual seriedade. Acontece, às vezes, da gente querer desabafar :)
Bon appétit!

A Arte de Estudar Cálculo I no Final de Semana ou Como não surtar apesar do cálculo I (sugestões)

2007-05-26T21:44:00.005-03:00

Hoje o post é um guia, um manual, um tutorial, uma rota de estudos, ou um desabafo. Que seja. É só minha tentativa de evitar o suicídio em massa entre os estudantes de exatas do mundo. ("Físicos do mundo, uni-vos!")

Primeiro, as primeiras coisas, ou seja, uma introdução:

Quando você entra num curso de exatas é apresentado ao Cálculo I (ou reapresentado, aos que pegam cálculo no ensino médio), sua primeira impressão é de uma aula-trote e que nada daquilo realmente existe.Nota: Você pode não ter tido essa impressão, acontece.

Sua segunda impressão será de que aquilo é mesmo verdade, faz parte do curso, e você deve prestar atenção. À terceira impressão você se sente naquele programa da Globo: No Limite (e, não, aqui não é uma piadinha de duplo sentido). Você realmente sente um inesperado gosto na boca de testículos de boi, ou cérebro de macaco, e uma leve náusea. Depois deste momento, que é o mais emocionante, você começa a levar a sério a tarefa de passar em Cálculo e se força a estudar ocasionalmente. A quinta impressão é que fica (ao contrário do que dizem): você vai achar que é tipo comer fígado de boi quando criança, que é um pequeno esforço por um bem maior. Ou pelo menos acredite quando sua mãe diz que é.

A partir daí, você terá o privilégio de perder um ou mais finais de semana estudando Cálculo, só saboreado pelos estudantes (estudantes) das exatas. O primeiro passo antes de começar é se certificar que isso é extremamente necessário, que você TEM que perder seu sábado e/ou domingo nessa função. Isso acontece se você estuda/trabalha/cozinha-lava-passa/e dá comida pras crianças durante a semana. Ou se seu sedentarismo e preguiça excessivos combinados com uma extrema falta de responsabilidade te impediram de estudar antes. Ou ainda: se você esqueceu da existência da prova, ou ignorou este fato achando que ainda era parte do trote, ou por outro motivo qualquer. Agora não é hora de chorar pelo leite derramado. Use seu fim de semana como castigo, ou simplesmente diga para todo mundo que você tá estudando pra fazer uma boa imagem diante da sociedade.

Segundo passo é escolher/caçar os melhores livros de Cálculo que estiverem a seu alcance. E de preferência todos. Porque se em um você não entender, abre o mesmo assunto no outro. O segredo do estudo está em ser bibliograficamente nômade, pelo menos em matemática isso sempre funcionou comigo. Mas não se desespere se não entender lhufas, vamos ao passo três.

À primeira leitura, mesmo que não entenda nada do que está sendo dito, não desista. Termine a leitura e veja os exemplos. No momento dos exemplos, recomendo ler o exemplo de todos os livros de Cálculo que você conseguiu. Aí sim aquilo que você leu e que tem vagamente na cabeça (porque o professor explicou e você não entendeu) vai começar finalmente a fazer sentido. Dá uma ótima sensação de poder. Levante, vá até a geladeira e coma um pedaço generoso daquele bolo que sua mãe fez e disse que só era para comer à noite: nesse momento você pode!

Depois do bolo, você vai voltar a ter sensações humanas. Volte para os estudos. Leia mais uns pontos, exemplos e abra seu caderno. Agora todos, ou quase todos, aqueles códigos estranhos que você copiou do quadro farão sentido. Isso vai ajudá-lo a entender a matéria e ao mesmo tempo é o incentivo que você precisava (porque sua família não acredita em você, então procure incentivos alternativos) para se jogar nos exercícios.

Monte um placar. Acertos versus erros. Mas cuidado! Só monte um se confiar que seu número de acertos será maior que o de erros. Ou pelo menos maior ou igual a três. Se estiver errando muito, tente culpar alguma coisa. Invente uma vontade de ir ao banheiro, que estava te desconcentrando. Vá ao banheiro e volte aos exercícios. Você vai acertar pelo menos metade dos que tinha errado. Se não funcionar essa técnica, tente voltar e ler as explicações novamente. Pode parecer repetitivo (neste caso, leia de outro livro), mas funciona.

Uma hora vai cansar tudo isso, mesmo que acertar os exercícios e entender as explicações esteja te fazendo bem. Neste caso, não hesite: Pare, coma alguma coisa (mesmo que não tenha fome), ligue para alguém, tome um café. Recomendo fortemente o café, mas não exagere se for noite - perder o sono não ajuda a fixar e nem é bom pro próximo dia de estudos (caso seja sábado) ou de aulas (caso seja domingo).

Ao voltar, não cometa a tolice de conferir "quanto falta". Provavelmente vai faltar horrores de matéria e você vai perigar os três-dê: se desesperar-deprimir-defenestrar. Aí começa o suicídio em massa. Evite-o.

Ao fazer uma pausa, certifique-se que terminou algum assunto, para que, quando voltar, não tenha que retornar aos pontos já estudados (isso não fixa, e gasta tempo). Sem abrir o índice, que o tentaria a verificar quanta matéria você ainda não estudou, volte à pagina que estava e ache, folheando, o próximo ponto a ser estudado.

Use este ciclo explicação-exemplo-caderno-exercícios-eventualpausa até a hora de parar, que pode ser no mesmo dia que você começou, ou pode ser no dia seguinte. Muitas pessoas perdem a noção do tempo quando se jogam nos estudos e só percebem que escureceu quando já são cinco da manhã e começa a clarear. Bastante cuidado com isso. Dormir é importante e comer também é. E se tiver um namorado(a), é bom dar notícias, senão ele pode querer terminar contigo na véspera da prova e isso seria ruim pra você.
Outras pessoas não perdem a noção das horas, pelo contrário. E a recomendação vale para todos: a qualidade, não a quantidade, dos estudos é o que fará diferença. Então, sim, você pode muito bem jogar num sábado de estudo, desde que sua consciência esteja limpa, e seu caderno não. Estamos entendidos?

Então bons estudos e não esqueça de me mandar um chocolatinho como agradecimento. Muito embora este guia de ajuda seja mais para aliviar meu estresse que para ajudar em qualquer coisa.

Isso é tudo, pessoal! :)

A Arte de Cozinhar com Bolor ou "No campo do amor, mulher que não mente não tem valor"

2007-05-21T22:40:00.003-03:00

É. Isso mata também.
E o que não mata engorda.
Assim que é bom.

Vou fazer um poeminha
por conta da inspiração
nunca ponha pra ferver
molho vencido e macarrão

:)

Hahaha!
Adoro meu senso de humor. Coisa de vegetariano.

Manter:

2007-05-14T21:56:00.003-03:00

Tudo é uma questão de manter
A mente quieta
A espinha ereta
E o coração tranqüilo!

2007-05-13T01:04:00.000-03:00

Construindo,
Descontruindo,
E vice-versa.

Ad infinitum